Ciudad latente, convulsionada y ansiosa, hormiguero febril pletórico en cábalas y conjeturas, la gloria o la angustia a un paso del cielo o del infierno.
Los héroes anónimos peregrinan en su búsqueda frenética por refugiarse al abrigo maternal de la institución, en sus labios vacilantes, rezos entrecortados, promesas fervorosas y la súbita e incomprensible explosión de euforia que nace de sus entrañas al reconocer en techos, ventanas o balcones un distintivo con los colores que adornaron su cuna.
Una semana atrás, diez leones habían definido el pleito en la pecera inmunda, dos mazazos paralizadores habían sumido a los innombrables en el mutismo mas absoluto y sepulcral que se recuerde, siete días para esperar lacónicamente y con total resignación el tiro de gracia de la vergüenza eterna.
Cuando aquellas caravanas de orgullo emergieron eufóricas de aquel lapidario primer pleito transitando calle Urquiza, un espectáculo incomparable quedo grabado para siempre en la retinas de testigos y protagonistas, la multitud dilapidaba los últimos jirones de garganta en un esfuerzo supremo por continuar entonando el mítico "SOY TATENGUE...!!" sus brazos entumecidos enarbolaban con frenesí los trapos cabuleros, el rostro desafiante deformado de euforia descontrolada, la mirada turbia y mil erizos relampagueantes recorriendo la piel.
Boulevar fue la apoteosis donde convergieron héroes, tímidos y rezagados, la marea serpenteaba pintando de rojiblanco estructuras y paseos, de cientos de sórdidos aguantaderos emergían locos sublimes eyectados por la pasión, el objetivo era llegar, concentrarse, abrazar el legendario "15 de Abril" para llevar a cabo la liturgia de una fiesta descomunal e indescriptible.
Siete dias interminables e inolvidables en los cuales la supuesta raza superior desapareció de los lugares que solía frecuentar, siete días de piquetes espontáneos en cualquier esquina, siete noches de crueles comandos suicidas en la búsqueda infructuosa de aquellos amigos que se habían volatilizado súbitamente.
Sábado de Gloria presagiando el inminente desastre ecológico, crónica de muerte anunciada y amarga desesperación ante lo inevitable.
Afuera paramo desierto, adentro rojo y blanco predominante acorde a las circunstancias, en un rincón la tibieza de los que se animaron por compromiso.
Burdos intentos de arrebato en el inicio, agónicos estertores sin convicción mientras el Tate ejecutaba su partitura a la perfección absoluta, silencio y resignación ante lo inmodificable.
Primer tiempo para reafirmar la supremacia y dar rienda suelta a una fiesta sin precedentes.
Ululante la multitud vocifera su desprecio... "El que no salta es de la B...!!", "...un minuto de silencioooo, para el Negro que esta muerto...!!".
Delirio in crescendo ante la impotencia manifiesta de un cardumen errático y desesperado cuya única ambición era que la pesadilla termine los antes posible e inmersos en su pánico, no fueron capaces de advertir la debacle.
Treinta y ocho minutos del segundo tiempo, final de la historia, toque sutil para el Francés y bombazo inapelable para ejecutar la sentencia de por vida.
Nacieron amargos y amargos morirán, los disturbios acostumbrados, las infantiles excusas de siempre y una supuesta dignidad inexistente, condena general de desafiante brazo en alto y un condenatorio... "Razapu...!!" atronando el espacio.
Amagos de invasión en el rincón de los condenados, barbarie y desmanes acordes a sus antecedentes.
El "Vos sos de la B...!!" lascera aletas y escamas.
Gniecco señala el centro de la cancha para el estallido estruendoso de una explosión devastadora, en el colmo del absurdo se niegan a retirarse e irónicamente son desalojados por sus pares.
La ultima visión que guardan como un puñal trépidante en sus pupilas es la de una enorme letra "A" danzando ante sus ojos en medio del climax de un inmenso oceano rojiblanco en ebullición.
Humberto Corazón y Super se funden en un abrazo...!!, la "Pepa" Armando en muletas con el rostro desencajado por la emoción inicia la vuelta olímpica en los hombros del "Vikingo" Mauri. Tognarelli y el "masajista" Passucci toman por asalto el travesaño, Altamirano, Humoller, Gonzalez, Madelón, Rabuñal, la saeta Castro, el "Potro" Echaniz, Dante Fernandez, "Tito" Tome, Eduardo Sánchez y un traidor infame, indigno de mención que se sinceró mas tarde, enloquecen en medio del delirio general sabiendo que han sido artfices de la ejecucioón mas contundente e inapelable de la historia, un hito insuperable que algunos festejaremos eternamente y otros no podrán olvidar jamás.
Su sola mención los rebela, su recuerdo los exaspera, y siempre intentarán vanas excusas y una absurda exhibición de logros espurios e intrascendentes ante la pregunta que los fastidia y enajena... "CHE NEGRO: TE ACORDAS DEL 89...??".